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actualización octubre-noviembre-diciembre - cuadro de tapa: En el polvo frío-Jeuroz'20

“Prosas poéticas SIN TÍTULO ”

por Gladys Cepeda

fotografía: Pasolini-Callas-Medea

Por la calle va Eva con las uvas verdes en la bolsa tejida de miradas ahogada de niebla una noche confiscara el silencio para el invierno que aun cubre su piel insolente el viento dejara a los peces escondidos bajo la fisonomía de los insomnes porque todas las estaciones de los trenes tienen prófugos y fugitivos por eso ella nunca viajara en el rápido que se hunde en el corazón de la ciudad sabe que no se puede huir de el destino con esa alma ella sigue con su bolsa de uvas para saciar el hambre del amanecer

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Todo se podría sostener en una mano aun lo inasible y dejar correr el tiempo hasta que la voluntad se diluya como el agua para sostener el silencio se inclinara la cabeza y se vera marchitar cada flor de vidrio porque el milagro lleva un nombre que nace cuando despertamos del letargo que el miedo introduce en nuestros ojos

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Cada corazón tiene un jardín secreto donde miles de pájaros se tatúan en el aire todos los nombres que se cuelan en su impacto de alas ellas saben esto y muchas mas cosas indescifrables pero son discretas solo se limitan a construir un nido y dejar que la inocencia emprenda la fuga alguien dejara sus lagrimas pariendo retratos

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Frente a mi mirada cada día desaparece el que debería haber estado y no fue solo quedo su huella en el hueso mas oculto de la vida hay una integridad que le declara la guerra frente a su ser vulnerable como una mascara trágica en el teatro de sombras frente al espejo cuando la luz agoniza el reflejo se declara desierto mi semblante se ha perpetuado hasta el paroxismo

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Encerrado en un mundo secreto para esconderse de los fracasos el rocío de esta eternidad nos cubrirá hasta agotarnos como niños jugaremos con el desasosiego por recuperar creación de vuelos la nostalgia sentenciada por una nube teñida de llamadas lejanas en la inocencia

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no es un detenerse el silencio para la palabra es impedir que nos atraviesen como un desencuentro en el amor no son solo aquella respiración entrecortada vagando entre el aire aquel golpeteo de las chapas frente a una lluvia seca porque hubo eclipse entre el universo y la voz al cubrir el cielo con los dedos en una noche de invierno en un callejón solitario

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Cargo el crepúsculo sobre las espaldas veo la marea humana como una masa amorfa hundirse entre la incertidumbre y desaparecer cuando el alma se desvanece hay un trébol de cuatro hojas perdido dentro de los halos de esos ángeles cuando agazapados dragones en el lodo flotan ese es el riesgo

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sobre los techos de nuestras casas algo se reproduce para que la sospecha no se sienta huérfana dejara que haya canciones de testigos que no soportan ver tanto musgo en los ladrillos porque aun tienen que llevar adelante un presagio de naturalezas en forma de antiguas pinturas chinas y aman tocar sus piel arrugadas como lagartos

Credits:

Fuegos del Sur, psicoanálisis en movimiento.