Plusieurs milliers de sans-abri sont recensés à Tokyo. Ils se regroupent en yoseba, dans les parcs de la capitale ou dans le quartier de Asakusa San’ya. Leurs gîtes constitués de bâches plastiques bleues se repèrent assez facilement. Ces exclus ne demandent pas à bénéficier des aides sociales existantes. Ils survivent en se rendant aux rares soupes populaires organisées par des associations caritatives ou en collectant des canettes de soda ou de bière en métal. Récupérées pour leur consigne, revendues à un grossiste, ces canettes sont souvent la principale source de revenus de cette population. Certains déshérités se sont spécialisés dans la récupération de divers biens, comme les cartons, le papier ou le métal. D’autres, travailleurs précaires, louent leurs bras à la journée.
Leur maison est en carton, éphémère, chaque soir montée, pliée et rangée dès l’aube.
Leur univers est fait de boîtes de soda, de vieux papiers, ramassés, amassés, revendus.
Cabossés par la vie, ils n’ont plus que la rue pour univers.
À tout moment ils peuvent chuter.
Les journées sont interminables, leurs nuits sont calquées sur le sommeil du métro.
Dans Shibuya, temple du fric, du futile et du paraître, ils attendent la fermeture de la gare pour enfin profiter pendant quelques heures d’un repos agité.
Shinjuku, un soir d'août
Les nouvelles sont bonnes ?
Le costume est défraîchi, la barbe a quelques mois, le col et les manches du pull se sont agrandis à force d’avoir été trop portés. Il transporte toute sa vie dans trois sacs et ne possède qu’un vieux parapluie pour se protéger des giboulées printanières. Pourtant, à le voir absorbé dans la lecture d’un quotidien ramassé sur un banc, on peut s’interroger: un drame, la marche du monde et des puissants peuvent-ils avoir plus d’intérêt que sa survie au jour le jour? L’actualité est peut-être tout ce qu’il lui reste de son monde d’avant.
Credits:
Muriel et Stéphane Fauchard